第126章 点灯（1/2）

井底那盏灯，比林川想的还旧。

黄光不晃，稳得像钉在半空。灯罩是铜的，绿锈斑驳。灯芯看不见，只有一小团极软极旧的光在里头慢慢转。像一只睁了很多年的眼，终于等到人来看它。

灯下坐着那个人形，还是没动。旧军服，灰白色，脸是空的。它朝林川的方向微微偏了偏头，像在看他。没有眼睛，可林川知道它在看。它看人的方式跟小溯不一样。小溯用声，用蓝心，用零碎的话。它什么都不用。它只是看，你就知道自己被看透了。

“点它。”那人形说。声音极老，像星海最深处翻上来的一口沉气。

林川没动。他握着短棍。蓝心贴在手心里，极轻极轻地跳。小溯没说话。她说过不下去，也不走。可她还在短棍里。蓝心每跳一下，林川就知道她还在看。像透过他的眼睛，看这盏灯。

“点亮了会怎么样？”林川问。

“白会退。”那人形说，“退到门后。退到它该待的地方。井是根。总堂是壳。你点灯，等于烧根。根一焦，白就缩。这是唯一能压它的法子。”

“代价呢？”林川问。

那人形沉默了一会儿。它没有脸，可林川能感觉到，它在犹豫。像一个人在想，该不该把一句难听的话说出来。

“你身上有门的气味。点灯的人，会跟门换东西。”那人形说，“门不贪。但门老。它记不住新事，只肯用旧事换。你点灯，它会从你身上，取走一段。不是伤。是记。一段你最紧要的记。”

“取哪段？”林川问。

“不知道。”那人形说，“门自己挑。它不挑不疼的。它挑最疼的。”

林川低头看短棍。蓝心还在跳。他想起自己欠小溯的那句话。他从没完整说出来。要是门把那句话取走了，那他就永远欠着她了。比死还难受。可他没别的办法。井上的素手撑不了多久。白霜在往上爬。塔那边还空着。旧营还有六十几个孩子。他不能在这等。

“小溯。”他在心里叫了一声。

蓝心一跳。

“小溯：点。”

就一个字。

林川走到灯前。那盏灯极低，灯口齐他胸口。他伸手。黄光像水一样漫上他指尖。不烫。是温的。像很久以前有人在这盏灯前坐过，把椅子焐热了，让他来坐。

他把手按在灯罩上。

灯亮了。

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