第419章 深渊透镜（1/2）

炮声骤停，雪雾未散。

灰白色的雾还在空气里飘，一团一团的，像没散场的戏。战鬼如夜枭展翼，双臂张开，一记黑影掠过弹坑，轰然落地。靴跟砸在冻土上，砸出一个浅坑，坑边裂了几道缝。此处距离大部队四千多米外，声音传不过去，人更看不见。

坡不高，只比平地高出几米。视野却开阔，从坡顶往前看，雪原平坦得像桌面，一直铺到天边。本该是机炮阵列的最佳阵地——架几门炮，配几个观测手，能把炮弹打到任何一个角落。

风停。雪片悬在半空，不落，不飘，像被人按住了暂停键。

战鬼愣住。

没有机炮？坡顶空空荡荡，没有炮管，没有炮架，没有弹药箱。没有远程打击小组？没有人趴在地上算弹道，没有人举着望远镜看落点。没有校准手？没有人站在高处挥手旗。

只有——

坡顶只有两位老人。一个站着，一个坐着。悠闲得像是旧时代出来遛弯的街坊，刚吃完饭，出来消消食。

当先那位须发皆白，胡子从下巴垂到胸口，白花花的，很密。拄着乌木拐杖，杖头是黑色的，磨得很亮。呢子大衣下摆被风掀起，露出擦得锃亮的旧式皮靴，鞋带系得很紧。他笑眯眯地踱步，嘴角翘着，眼尾堆着皱纹，像在自家花园赏雪。每一步却恰好踏在战鬼的视线死角，左脚落下去，人往左偏；右脚抬起来，人往右晃。

战鬼芯核猛地收紧——幽冥血脉在尖叫。那尖叫不是声音，是感觉，像有人在心脏上掐了一把。危险！很危险！比刀刃抵喉还危险。

白须老者身后，另有一位灰须老人，胡子短一些，只到胸口。暗灰长管猎枪斜挎臂弯，枪托朝上，枪口朝下。枪身木纹斑驳，一块深，一块浅，像被水泡过。岁月磨钝了装饰花纹，雕花还在，但边缘模糊了，像被人用手指反复摩挲过的。唯独枪口寒光如新，亮得能照见人影，像刚被晨露洗过。

“我老了，老伙计，你呢？”灰须老人随口说着，像在聊今天天气不错。深渊透镜在眼底悄然亮起，瞳孔里浮出幽蓝色的光纹，一圈一圈，像年轮。

枪口轻抬，很慢，很轻。一线幽蓝准星从枪口射出，很细，很亮，落在战鬼眉心，像一根针扎在皮肤上。

没有杀意。没有那股让人汗毛竖起的寒气。没有原能波动，空气不震，雪不飞。只有深不见底的凝视——仿佛深渊本身在邀请他向前一步。那深渊很黑，很深，看不见底，掉进去就出不来。

战鬼脚跟不受控制地后移，左脚往后蹭，蹭出一小段。重铠刮得雪粉飞溅，“唰——”，很响。四千米的疾冲让他血气翻涌，脸是红的，脖子是红的，耳朵也是红的。此刻却被一杆古董猎枪逼停，像高速列车撞进无形铁墙，“咣当”一声，车头瘪了，墙没动。

白须老者依旧微笑，嘴角翘着，眼尾堆着皱纹。拐杖轻点地面，杖头砸在冻土上，“咚——”一声脆响，很轻，很脆。雪粒惊跳，从地面弹起来，跳了一下。战鬼心脏跟着骤停半拍，那半拍里，血液不流，气不喘。

巨大的反差在雪坡上铺开：一边是钢铁猛兽，重铠是钢的，靴子是钢的，连手套都是钢的；一边是遛弯老头，呢子大衣是布的，皮靴是皮的，胡须是白的。一边是刚熄火的战场，硝烟还没散，血还没干；一边是旧时代的下午茶，缺一把椅子和一个茶壶。

而枪口的寒光，正无声地告诉他——你过不去。

“布莱恩？”

战鬼的嗓音在金属面罩里发闷，像隔了一层布。带着罕见的错愕，眉毛拧着，眼睛瞪着。

他认得那杆暗灰色长管猎枪——枪管上的划痕，枪托上的磕碰，准星上的磨损。更认得枪后那双被深渊透镜点亮的眼睛，瞳孔里的幽蓝光纹，一圈一圈，像漩涡。

几十年前，地下世界的“杀手排行”还曾为这男人单列一页。那页纸很薄，字很小，排在很前面。

旧历2597年，冬夜。“灰烬号角”首次鸣响。目标在三千六百米外、隔着两座废墟与暴风雪，被一发原能猎枪弹贯穿眉心。子弹入口仅拇指粗，肉色的，粉色的。出口却撕下半个颅腔，白的红的混在一起。现场找不到第二枚弹壳，弹壳被他捡走了，还是被雪埋了？没人知道。从此“深渊透镜”四字登顶榜一，挂在最上面，用红笔圈着。

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