第438章 那间书斋……从未消失。（1/2）

牢笼碎了。

光从裂缝里涌进来。

孙悟空以为自己会回到万神坟场。

回到那片尸骸遍地的战场上。

回到他的肉身里。

但没有。

他的脚踩在了一片木板上。

咯吱。

熟悉的声音。

老旧的、带着岁月包浆的木板，被踩出了一声轻响。

孙悟空愣住了。

他低头看。

脚下是暗黄色的木地板，缝隙里积着陈年的灰。

抬头看。

书架。

泛黄的竹简歪斜斜靠在架上，有几卷已经散了线，露出里面发脆的竹片。

左边是一扇半掩的窗。

窗外没有光，也没有黑暗，只有一片说不清道不明的白茫。

右边是一张条案，笔架上挂着秃了头的毛笔，砚台里的墨干裂成龟背纹。

空气里有灰尘的味道。

有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。

有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。

孙悟空站在原地，呼吸一下子变得又浅又急。

他认得这个地方。

不是“像”。

不是“仿佛”。

是他在这里活过。

在这里挨过骂。

在这里偷过师父的茶喝。

在这里被一卷竹简敲过脑壳。

方寸山。

斜月三星洞。

师父的书斋。

但这次不一样。

之前在牢笼里也出现过这间书斋。

那时候他什么都摸不到，手穿过桌面，穿过书架，穿过一切。

像个鬼。

现在——

他的脚实打实踩在地板上。

地板在叫。

在响。

他是真的站在这里。

孙悟空的视线从书架上收回来，落在了屋子正中央的那张书桌上。

桌后面有一把椅子。

椅子上有人。

不是背影。

是正面朝着他坐的。

一个老人。

穿着洗得发白的旧道袍，角磨出了毛边。

白发披散在肩头，乱糟糟的，像很久没有打理。

脸很瘦。

颧骨突出来，眼眶深凹下去，嘴唇干裂起皮。

闭着眼。

像睡着了。

又像——

孙悟空不敢往下想。

他的呼吸停了。

不是被什么力量封住——是他自己忘了呼吸这回事。

两条腿像被钉在了地板上。

他盯着那张脸。

看了很久。

久到眼眶开始发酸。

久到喉咙里像塞了一团烧红的铁。

消瘦的颧骨。

深陷的眼眶。

干裂的唇。

额头上那道他小时候就见过的竖纹。

这张脸他在梦里找过无数次。

每次都隔着雾。

隔着风。

隔着整个宇宙的距离。

看不清。

怎么都看不清。

现在他看清了。

菩提祖师。

他师父。

那个教他筋斗云的老头。

那个嫌他笨、骂他蠢、拿戒尺打他脑壳的老头。

那个把自己扔进无尽黑暗里，独自扛了不知道多少万年的——

老头。

孙悟空张了张嘴。

“师……”

半个字卡在嗓子眼里，怎么都出不来。

不是被封住了。

是他自己哽住了。

胸口里塞了太多东西。

歉意。

心疼。

委屈。

愤怒。

后怕。

还有一种说不出名字的、酸得让人想打自己一巴掌的情绪。

全部堵在一起，把嗓子眼堵得死的。

他说不出话。

那就不说了。

孙悟空迈开腿。

第一步很慢。

像踩在棉花上，又像踩在刀刃上。

第二步快了一点。

第三步。

第四步。

第五步。

走到了桌前。

近了。

近到他能看见师父鬓角的白发里夹着几根枯黄的。

近到他能看见师父眼窝

近到——

他低头。

桌上搁着一杯茶。

白瓷杯子，小一盏，边沿有个缺口。

和他怀里揣着的那杯一模一样。

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